Scheppernde Becken und schreiende Trompeten
Zerfetzen die ölige Luft, die nach Fusel stinkt
Man erheitert sich mit Shots wie aus Musketen
Und die ollen Dielen werden platter getreten
Als sie es ohnehin schon sind
Hier haust die Freiheit, hier wird gelebt
Hier ist der Mensch noch pur
Und auch wenn die Obrigkeit es nicht versteht:
Das hier ist Kultur