Wir denken uns den Tod als einen Schnitter,
in dessen Sensenschwung die Felder beben.
Ein fahler abgestumpfter Todesritter –
und doch wird Korn zu Mehl, zu Brot, zu Leben.

Der Dunkle aber ist ein Feuerschlucker,
der Lebensflammen schlingt doch nie verdaut
ein zynisch kunstbereiter Feuerspucker,
auf den man gern in der Manege schaut.