Ein Pferd, ein Schwan, ein goldner Wagen,
sie drehen sich, ich sitze fest,
und jede Runde stellt die Fragen,
die mir der Tag nicht stellen lässt.

Die Musik ist alt, die Lichter flackern,
der Mann am Hebel schläft schon lang,
und irgendwann, so gegen morgen,
wird aus dem Drehen ein Gesang.