Wir sprachen nie vom Ende, du und ich,
wir sprachen nur von Brot und Regen,
nun steht der Fährmann auf der Schwelle
und wartet auf den Segen.

Ich packe Licht in einen Koffer,
ein Lied, das du mir gabst,
und geh den Weg nach Westen,
wo du gewartet hast.

Die Schwäne ziehen über schwarzes Wasser,
kein Ruder rührt die stille Flut,
ich weiß nicht, wer mich rudert,
ich weiß nur, es ist gut.

Die Schwäne ziehen über schwarzes Wasser,
kein Ruder rührt die stille Flut,
ich weiß nicht, wer mich rudert,
ich weiß nur, es ist gut.