Herbstlicht auf den alten Dielen,
ein Stuhl, den keiner rückt,
die Zeit hat sich in Staub gelegt
und mich zurückgeschickt.

Ich packe Licht in einen Koffer,
ein Lied, das du mir gabst,
und geh den Weg nach Westen,
wo du gewartet hast.

Wir sprachen nie vom Ende, du und ich,
wir sprachen nur von Brot und Regen,
nun steht der Fährmann auf der Schwelle
und wartet auf den Segen.