Herbstlicht auf den alten Dielen,
ein Stuhl, den keiner rückt,
die Zeit hat sich in Staub gelegt
und mich zurückgeschickt.

Was bleibt, ist nicht der Name,
was bleibt, ist nicht der Stein,
was bleibt, ist eine Hand im Dunkel
und ein Licht, ganz klein.

Herbstlicht auf den alten Dielen,
ein Stuhl, den keiner rückt,
die Zeit hat sich in Staub gelegt
und mich zurückgeschickt.