Kein Norden auf der Karte,
kein Weg, der nicht verweht,
nur Sterne, die uns kennen,
und Staub, der weitergeht.

Was bleibt, ist nicht der Name,
was bleibt, ist nicht der Stein,
was bleibt, ist eine Hand im Dunkel
und ein Licht, ganz klein.

Die Schwäne ziehen über schwarzes Wasser,
kein Ruder rührt die stille Flut,
ich weiß nicht, wer mich rudert,
ich weiß nur, es ist gut.

Der Bahnsteig leer, die Lichter matt,
ein letzter Zug, der niemals hält,
ich trag den Koffer, den ich hab,
und alles Schwere fällt.