Kein Norden auf der Karte,
kein Weg, der nicht verweht,
nur Sterne, die uns kennen,
und Staub, der weitergeht.

Die Uhr im Flur, sie schlägt nicht mehr,
die Tür steht auf, der Garten schweigt,
ein Wind geht leise durch das Haus,
als hätte sich der Tag geneigt.

Die Uhr im Flur, sie schlägt nicht mehr,
die Tür steht auf, der Garten schweigt,
ein Wind geht leise durch das Haus,
als hätte sich der Tag geneigt.