Ein letzter Blick, der sich im Licht verfängt,
der honigwarmen, alten Wunde.
Der Sehnsucht, die den Abend tränkt.
Sich ganz hingeben. Der Stunde
nochmal eingeschenkt vom Wein,
der in den Reben hängt.
Die Luft riecht schon
nach feuchtem Stein,
und schwarze Hunde
schreien.
Nun...