Die Muse tritt in meinen Saal,
sie kommt zu mir und küsst.
Sogleich ich schreibe, doch gewiss,
geht Obige gleich wieder.
Da draußen seh ich alten Flieder,
die Triebe haben Spliss.
Ich denke mir, naja, der müsst'
geschnitten werden - wiedermal.
Ich stehe auf und lauf im Rund,
da seh' ich...