Leeres Tintenfass und letzter Sonnenstrahl,
die schnelle Schwärze betäubt unser Land,
ich greife zu Papier und die Feder zur Hand,
rastlose Kunst ist stetig gebundene Angst.
Ich schiebe volle Wolken über meine Torheit,
öffne die Sicht und befreie mich dieser Sicht,
ich sehe, weiße Angst gibt...