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- #1
Anechoisch
Die blauen Stunden der Friedhofsschicht
Verschlucken den letzten, krepierenden Schall
Schwarze Gangrän der Töne
In der Automatik des Spätherbstes
Ein Autodafé der Selbststrenge
Seele entzündet, aber nicht in Flammen
Ich bin ein Rundgänger in Schleifen
Die nur zaghaft meine Schultern streifen
Ich bin manuell blockiert
Doch der Schmerz wurde oktroyiert
Im März schon schien das Jahr nicht mehr lang
Erinnerungen - in Erz gegossen
Jede Ritze sorgfältig verstopft
Du hast mich nicht umsonst abgeklopft
Und mir zwischen die Rippen geschossen
Fragt sich nur noch ...
Warum Berberitzen aus meinen Augen wachsen
Die blauen Stunden der Friedhofsschicht
Verschlucken den letzten, krepierenden Schall
Schwarze Gangrän der Töne
In der Automatik des Spätherbstes
Ein Autodafé der Selbststrenge
Seele entzündet, aber nicht in Flammen
Ich bin ein Rundgänger in Schleifen
Die nur zaghaft meine Schultern streifen
Ich bin manuell blockiert
Doch der Schmerz wurde oktroyiert
Im März schon schien das Jahr nicht mehr lang
Erinnerungen - in Erz gegossen
Jede Ritze sorgfältig verstopft
Du hast mich nicht umsonst abgeklopft
Und mir zwischen die Rippen geschossen
Fragt sich nur noch ...
Warum Berberitzen aus meinen Augen wachsen
