Feedback jeder Art Der Faustkämpfer vom Quirinal

[Dionysos von Enno]

Seltsam gepeinigt ruht der Kopf​

auf Schultern, die zurückgefallen sind​

aus ihrem Gleichgewicht​

ins Nichts der schweren Spannung​

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Der Lockenschopf verschwitzt, die Augenhöhlen hart​

wie Marmorstelen; drin die​

Murmelaugen, blind gegen das​

Zärtelnde und Weiche seiner Schauerschaft​

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Und doch so seltsam zart im tiefsten seines Herzens angefasst​

von der Idee des Alchemisten-Sein:​

Der Wandlung​

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Die Lederbänder an den Fäusten sind noch blutgerafft​

vom Kampf am Quirinal​

Und von der schieren Zahl der alten Narben her zu schließen,​

dort wo schon manche neue Wunde klafft,​

und aus der Art wie sie ihn riefen​

- als wenn man einen Gott begafft-​

bleibt ihm trotz all dem Golde, das sie in ihm sehen​

von allen Farben, die er sich einstmals so trotzig angeschafft,​

allein das Dunkelrot von Blut.​

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Und, dass er daran selber dunkelt und verflucht,​

das werden sie niemals verstehen.​

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Sie wollen ihn nicht altersmild, nicht weise, ausgesöhnt, nicht gut, nicht leise​

Sie wollen ihn nur wild, wie einen fürchterlichen Riesen​

Doch er kämpft zwergenhaft im Zorn und ohne Wut​

lässt er die Fäuste testen, suchen, fliegen.​

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Klug weicht er aus und kalt, geplant, stößt er nach vorn,​

selbst wenn dort Ströme in die Augen fließen​

und schiere Angst den Gegner weit nach vorne treibt,​

schlägt er den rechten Haken einen Augenblick zu weit​

und auch zu weich, dass er den Gegner nicht entzweit,​

nur grad so stört in seinem Schlag​

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Er weiß doch, dass sie Waren sind die man beliebig kauft,​

verschenkt​

Selbst treueste Anhängerschaft​

Die Liebe, die man ihnen gibt und nimmt,​

ist eine ausgeliehene Kraft​

und nicht für sie,​

nur für die Liebenden​

bestimmt​

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Von all dem Fremden aufgeladen,​

im nächsten Augenblick entladen,​

hingesunken in den Staub des Quirinal,​

nichts als Gelenk und​

endlich nur noch​

ausgerenkt​

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Da kniet er nun auf seinem Gegner ,​

der halb zu Tod geschlagen wankt​

und während er die tödlich Linke spannt,​

taumelt der Gegner in dem Sand.​

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Er weiß,  er hat ja keine Wahl​

Und während sie sein Zögern als Genuss des Totschlages umjohlen​

blinzelt er Tränen fort, verstohlen,  nach der Tempelwand: ​

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Wag es, mein Gott! Ach wag es endlich!​

Brich diese seelenlose​

Hand!​