Feedback jeder Art Der Pianist

[Dionysos von Enno]

Ob er die tote Tochter endlich sehen kann​

im Wellental der aufgleißenden schwarzen Töne und der weißen​

Ob er sie einmal noch bei seinen Wunderhänden fassen kann​

(sein Spiel hört sich genauso überwältigt an)​

und ihr ein letztes Mal noch Krasivaya flüstern kann: ​

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Wunderschöne​

sollst Du für immer​

heißen​

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Wir wissen nicht von seinen Seelenstürmen​

weil er doch ruhte, wenn er nicht im Spiel versank​

Nur wenn er sich verschloss mit Nico in der​

Musen hohen Türmen​

gleißte in seinem Spiel ins Tal​

ein strahlend weißer​

Dank​

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An seiner Wunderhand​

wurde die Welt dort unten krank​

vor Sehnsucht nach den großen​

Tastenstürmen​

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Es müsste uns zerreißen dieses Leben so zu leiden​

Hingeworfen wie die Sense in die allerhöchsten Weiden​

Wissend: Die  Hand, die diese Schönheit schöpft,​

-,jenseits des Spiels die Häupter dieser Schönheit köpft​

weil er sie keinen Ton lang mehr ertragen kann-​

Wie kann er mit den gleichen Händen nur so furchtbar​

schneiden​

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Nicht grundlos klingt sein größtes Spiel wie Schweigen​

Denn zwischen all dem hellen Lachen ist so viel stille Dunkelheit​

Und da ist ist soviel Schwarze-Tasten-Leid​

Als wolle er im Spiel zum Himmel hinaufsteigen​

in nichts als einem​

Sünderkleid​

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