- Thema Autor
- #1
Nicht meine Stunde.
Sie senkt mir Verbranntes ins Herz,
Asche zwischen die Augen.
Abendlich, her vom offenen Fenster,
weht eine Brise. Schattenspiel
auf den Wänden, die Laterne vorm Haus
ein offenes Katzenauge. In schwarzer
Wolkendünung schwach das Feuer
früher Sterne.
Allein im Dämmer,
allein mit dem alten Brief. Ich begreife:
Dass uns die Tage quälten.
Sie senkt mir Verbranntes ins Herz,
Asche zwischen die Augen.
Abendlich, her vom offenen Fenster,
weht eine Brise. Schattenspiel
auf den Wänden, die Laterne vorm Haus
ein offenes Katzenauge. In schwarzer
Wolkendünung schwach das Feuer
früher Sterne.
Allein im Dämmer,
allein mit dem alten Brief. Ich begreife:
Dass uns die Tage quälten.
