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ohne perspektive


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ohne perspektive

 

 

die lunge saugt das schwarz

aus dem schlotschlund der fabrik,

in die ich lange schon nicht mehr gehe.

 

mitten im gepflügten feld

halte ich den wanderstock in die furchen,

lausche, welches lied mir geia singt.

 

doch die erdscheibe dreht sich zu langsam,

sodass ich nur das schnurren höre,

mit dem maulwürfe ihre hügel aufwerfen.

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