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Beton ist grau und ragt wie eingerahmt.
Ein Bild, das Leben zeichnet, schreibt und bricht
im Licht, wie Silhouetten auf die Leinwand strahlt.
Ins Himmelblau.
Je höher, um so schwerer wird die eigne Sicht.
Ein alter Herr denkt dort an seine Frau,
darüber - flimmern, leises wimmern - bunt.
In jenem Rahmen rührt, berührt man sich wohl kaum.
Nur Kerzenlicht.
Daneben baut man hinter Wänden Mauern auf.
Im Lichtgewimmel seh' ich Schattenspiel.
Betontribüne und ein schweres Stück
Theater. Und je mehr mein Blick die Wand erklimmt,
in Mondansicht,
da fällt ein Vorhang dessen Lid auf Schatten trifft.
Ein Bild, das Leben zeichnet, schreibt und bricht
im Licht, wie Silhouetten auf die Leinwand strahlt.
Ins Himmelblau.
Je höher, um so schwerer wird die eigne Sicht.
Ein alter Herr denkt dort an seine Frau,
darüber - flimmern, leises wimmern - bunt.
In jenem Rahmen rührt, berührt man sich wohl kaum.
Nur Kerzenlicht.
Daneben baut man hinter Wänden Mauern auf.
Im Lichtgewimmel seh' ich Schattenspiel.
Betontribüne und ein schweres Stück
Theater. Und je mehr mein Blick die Wand erklimmt,
in Mondansicht,
da fällt ein Vorhang dessen Lid auf Schatten trifft.
