Wie ist mir lieb, was er nicht schrieb.
Das was ich zwischen den Zeilen lese.
Kein groß Spektakel, kein direkter Hieb.
Er bleibt diskret, macht kein Gewese.
Er schreibt mir nicht sein ganz Intimes.
Ich werd von der Fülle nicht erschlagen.
Er lässt mir Raum, was mir ganz lieb ist,
um eig´ne Phantasien im Kopf zu haben.
Vielleicht bin ich auch ein alter Kauz,
dem zu viel Gefühl auf die Nerven geht.
Bei Herz und Schmerz, da bin ich raus,
fühl mich belästigt von dem, was da steht.
Wird das Empfinden ausgiebig beschrieben,
lässt der Dichter all sein Herzblut fließen,
ist meist schon die Überschrift übertrieben.
Wer mag da mitleiden und kann das genießen?
Das was ich zwischen den Zeilen lese.
Kein groß Spektakel, kein direkter Hieb.
Er bleibt diskret, macht kein Gewese.
Er schreibt mir nicht sein ganz Intimes.
Ich werd von der Fülle nicht erschlagen.
Er lässt mir Raum, was mir ganz lieb ist,
um eig´ne Phantasien im Kopf zu haben.
Vielleicht bin ich auch ein alter Kauz,
dem zu viel Gefühl auf die Nerven geht.
Bei Herz und Schmerz, da bin ich raus,
fühl mich belästigt von dem, was da steht.
Wird das Empfinden ausgiebig beschrieben,
lässt der Dichter all sein Herzblut fließen,
ist meist schon die Überschrift übertrieben.
Wer mag da mitleiden und kann das genießen?
