- Thema Autor
- #1
Nomaden
Dämmrig, finster, Kalkstein-
Ketten, doch ringsum kein Horizont
Grübelnd, Futur: Alt sein
Hätten wir in naher Zeit gekonnt.
Würden wir halt bloß
Nicht wollen, denk ich -
Nur weil unser Körper groß
Ist infantile Art nicht endlich.
Dort hinten sind Nomaden, wenn
- so sagt man – Unsere Gier
Sie nicht vertrieben, denn:
Die waren freundlich. Nicht wie wir.
Der Sonne Glut fließt unerwartet
Über diesen Felsenkamm
Dem Ort, wo wir einst ausgeartet
In unseres Glückes Überschwang.
Dämmrig, finster, Kalkstein-
Ketten, doch ringsum kein Horizont
Grübelnd, Futur: Alt sein
Hätten wir in naher Zeit gekonnt.
Würden wir halt bloß
Nicht wollen, denk ich -
Nur weil unser Körper groß
Ist infantile Art nicht endlich.
Dort hinten sind Nomaden, wenn
- so sagt man – Unsere Gier
Sie nicht vertrieben, denn:
Die waren freundlich. Nicht wie wir.
Der Sonne Glut fließt unerwartet
Über diesen Felsenkamm
Dem Ort, wo wir einst ausgeartet
In unseres Glückes Überschwang.
